CLETUS III

- Debo marcharme ya, Lorraine. De verdad.
- No puedes. Este trabajo tiene que estar terminado para mañana.
- Por favor, Lorraine, es la fiesta de cumpleaños de Paul y aún no he pasado por…
-Para mañana, Laura. Sin falta.

Otro favor en la cuenta de Alvin. Como siempre, te sientes mal por abusar de su confianza. Se le nota tanto que esta enamorado de ti. Es un buen chico. ¿Cómo podría no serlo, siguiendo interesado en salir contigo a pesar de tu situación? Pero a ti, pobre Laura, ya no te queda espacio. Ni en la agenda ni en el alma. Y tu cuerpo se tensa más y más cada día.

- ¡Maldito semáforo! Voy a llegar tarde – piensas – Espero que Claudine haya podido prepararlo todo antes de recoger a Paul. Al menos que él tenga su fiesta.

- Todo va como era de prever.- ¿Sufre?
- No, claro que no. Ya se lo dijimos. La enfermedad ha acabado dejándolo en coma y así… así estará hasta que…

La frase queda medias. O quizás tú eliges dejar de escuchar. Y te quedas absorta rebuscando, en los ojos cerrados de Jimmy, algún signo de vida, sin suerte, mientras que el doctor se aleja.

Te escondes en la cocina. Necesitas parar un momento. Tomar aire. La fiesta está siendo un desastre. Los niños van a mil por hora. El payaso es un remiendo de sudor y desgracia. Paul está insoportable. Como siempre.

Perder a su padre, la situación de su hermano mayor, el recuerdo del accidente… y yo que no llegó a ninguna parte. Lorraine, Alvin, Paul… todos piden, todos esperan. Jimmy es el único que ni pide ni espera. Y sólo a su lado al silencio que te llena no se le exige disfrazarse de palabra.

¡BLAM! ¿Qué ha sido eso? ¡BLAM! ¿Disparos? ¡BLAM! ¿Afuera? ¡BLAM! ¿Dentro? ¡BLAM! Hay un niño tendido en el jardín. La sangre no te permite distinguir si son sus ropas las de Paul. ¡BLAM! La sangre… o un último recurso inconsciente que busca mantenerte cuerda. ¡BLAM! El payaso. Es el payaso. Se ha vuelto loco. Saltas hacia el teléfono para llamar a la policía sabiendo que no llegarás a tiempo. Tus dedos se enredan y dejas de reconocer los números. Una única cantinela resuena y resuena en tu cabeza y no puedes ya pensar en nada más: ¿Quién rebuscará mañana en los ojos vacíos de Jimmy? ¡BLAM!

CLETUS II

Sí, es como siempre. Un vecino oye disparos y llama a la policía. El primer coche patrulla que aparece ve la furgoneta, asi que el comisionado, como siempre, decide que es mejor llamar al jefe. Y al pobre jefe, como siempre, le pillan en mitad de un polvo con Sylvie, la rechoncha recepcionista.

Encima, por si la interrupción no le ha puesto ya de un humor de perros, sabe que que para este asunto no tiene más remedio que volver a recurrir a mí, así que se le acaban quitando las ganas de follar durante al lo menos un par de días.

Mala suerte para Sylvie, supongo.

Es lo mismo que ocurre cada vez, exactamente lo mismo. No creáis que mi trabajo es muy distinto de los otros, al final con el tiempo todo se resume en una suerte de rutina. Lo único que cambia es la cantidad de munición, y esto último sólo depende de lo aburrido que llegue a sentirme. Por lo general, tampoco soy un tipo especialmente divertido.

El jefe sólo me ha dado la dirección. Yo tampoco he hecho más preguntas. Dudo que me vaya a encontrar con algo nuevo, aunque lo cierto es que la furgoneta es lo más cochambroso con lo que me he tropezado en meses. Lleva las pegatinas colocadas al revés. Si las llega a ver al jefe puede terminar por darle ese famoso infarto con el que lleva amenazando desde que le conocí.

La casa, por otro lado, es de lo más normal. Dos pisos más buhardilla, cuatro habitaciones. Han dejado entronada la puerta principal, pero no soy tan idiota: hay un enorme charco de sangre en el felpudo. Doy la vuelta y pruebo por la de la cocina. Esta también está abierta.

El primer cadáver es el de una mujer. Va muy arreglada, debe de ser la madre. Tiene un agujero del tamaño de su cabeza en la espalda, eso es todo. Parece que no la ha tocado. Mejor, no nos beneficia para nada ese tipo de morbo.

Paso por encima de ella con todo el sigilo del que soy capaz y amartillo mis semiautomáticas gemelas. Aparte de esto, no necesito prepararme para lo peor, ya os lo he dicho antes: estoy más que acostumbrado. Me limito a contar los cuerpos. Dos, tres, cuatro... Cinco.

Joder, cinco: el del seguro va a ponerse histérico. Y nuestro contable también, me lo puedo imaginar: cada vez que ocurre algo así nuestros clientes se multiplican. Así son las cosas, no me preguntéis por qué. La gente es gilipollas y le gusta arriesgarse. A pesar de que luego parece que no soportan tan bien lo de morir.

Le encuentro en el salón, sentado con las piernas cruzadas y arrullando el sexto cadáver entre sus brazos. Ya van seis: el cálculo ya vuela hacia la estratosfera. Entonces me doy cuenta de lo surrealista de la escena. Por Dios, espero que sólo le esté arrullando.

Cuando me ve, sonríe. Como si aceptara su destino. Todos hacen lo mismo. La verdad es que no sé a quién quieren engañar. Este numerito me pone siempre de muy mala leche. Gasta un segundo en pensárselo mejor y otro segundo en alargar la mano hacia la escopeta recortada. Yo empleo mucho mejor ese tiempo y le vacío los dos cargadores en la cara.

Tengo buena puntería y me aseguro de que ninguna bala vaya dónde no tiene que ir. De todos modos ya sé que lo de hoy es un poco excesivo. Puedo ver la cara del forense cuando venga a recogerle.

Me dirá:

–¿Vaya, hemos tenido una mala semana?
Y yo le contestaré con mi mejor mueca esayada:
–¡Qué cojones, Frank: tú ya sabes cuánto odio a los payasos...!

CLETUS EL PAYASO

Cletus reía sin parar. Era parte de su oficio; Reir y si la tarde se daba bien, que algunos de esos niños engreídos y antipáticos también lo hicieran y sacarse unos dólares extra por los servicios prestados. Odiaba su asqueroso disfraz, dos tallas mayor y maloliente. Odiaba a su jefe, un amargado que sólo era feliz mandándole a los peores servicios, los mas alejados, los peor pagados. Odiaba a esas estiradas madres, que le hacían ser servicial y le humillaban cuando le decían “En fin, no era el que esperábamos, pero pase”.

Así que, cuando aquella tarde, uno de los niños tuvo la ocurrencia de utilizarle como saco de boxeo, algo se cortocircuitó en su cerebro. Un viaje a su viejo automóvil le sirvió para hacerse con la recortada que guardaba en el maletero. Nunca la había utilizado, pero parecía un buen momento para hacerlo. La caja de cartuchos fue al inmenso bolsillo izquierdo de su pantalón. Tendría para doce o trece disparos, suficientes.

Un estúpido niño salió tras suya; Era el que celebraba el cumpleaños y parecía enfadado.- ¡Eh, tú!; ¡Vuelve dentro!.

El primer disparo fue para él, deferencia de Cletus ante el protagonista del día. Luego, en el interior, alguno intentó esconderse, con poco éxito. Ya no se reían tanto como antes, incluso lloriqueaban pidiendo clemencia. A la madre la alcancé en la cocina, cuando llamaba a la policía. No me pareció tan estirada con un agujero en la espalda.Las sirenas se acercaban. No importaba; Por primera vez había terminado satisfecho por su actuación